El hombre del piano

Cuentan que una vez un sábado, de un mes cualquiera, a una hora cualquiera, un hombre tocaba su piano en un viejo garito de la ciudad.

El local lleno de borrachos, olor a humo, humo denso en el ambiente y alcohol pegajoso que baña el suelo.

Tras el roto sonido del piano, aquel hombre cantaba, con una voz mediocre, aunque... ¿a quién le importa? total, solo quieren oir que les cuenta. Da un trago al sucio vaso, whiskey y hielo derretido. Y tras mirar al cielo de madera y respirar todo lo que podía con aquel denso humo, posiciona los dedos en el marfil resquebrajado por el tiempo del piano y vuelve a tocar.

Una joven dama le observa, nota su dolor, su sufrimiento al tocar. Sonríe con lágrimas en los ojos, empañando la imagen de quien en su momento fue un amor mas.

Mientras tocaba el piano el huraño hombre recordaba, se siente mas joven un instante, sus arrugas se marchan y el sudor de su frente se larga.Cierra los ojos y ve a aquel niño, prodigio del piano, el cual fue su único amigo. Madera, marfil y metal, escuchando y hablando una noche mas.

La mujer con tristeza recuerda como todo acabó, ella no buscaba nada, quería ser libre aun. Sus años acabaron y ahora no puede volver con el único que le amó.

Se torna el pianista a la mujer, y algo por dentro le remueve, aporrea el piano, sonando con creces, la melodía de un dolor que le acaba matando.

Nota a nota escupe al micrófono, duras palabras de amor. Por alejarse de alguien que no quiso perder, pero que de sus manos se le fue.


Micrófono apestando a cerveza, sentimientos que se podían tocar. La atención no deseaba, él solo contaba, toda una vida de "adiós".

Termina de tocar y se tumba al piano, la mujer se acercó y abrazó. Le surrura al odio"pareces cansado, y aun no ha salido ni el sol".

Se marcha con rabia, llora el pianista y de nuevo su melodía vuelve a llorar.

Toca otra vez viejo perdedor, haces que me sienta bien, es tan triste esta noche, en que tu canción, sabe a derrota... sin miel...

Sed felices